Warum schreibt man Romane? 
Ich kann in meinem Fall nur sagen, weil man muss. Falls man es kann. Falls man es wagt. In der Regel ist das weder was zum Berühmtwerden, noch zum Lebensunterhalt bestreiten. Ein weiter, auch ein beschwerlicher Weg, der eben gegangen werden will, wenn der Himmel sich fallen lässt. Und doch wird irgendwann alles zu reiner Freude, zu einem schwer zu fassenden Geschenk... 

November 2018

Am spätsommerlichen Ufer der Donau beginnt Max Voss zu schreiben. Er ist auf der Suche nach den eigenen familiären Wurzeln und hofft, sich dadurch endlich selbst zu begreifen. Die Donau ist ihm dabei immer gegenwärtig. Sie ist seine Ordnung, sein gleichmütiger Zeuge. Da fließt sie, still und träge. Immer weiter abwärts, bis dorthin, wo auch seine Geschichte zu Ende ist. Unentwegt sammelt er Scherben, Fetzen, Klumpen auf, immer begleitet von der Stimme seines verstorbenen Vaters. Süden und Osten, die beiden kardinalen Himmelsrichtungen der Donau, werden zum Spiegel zweier Familiengeschichten. Einer niederbayerischen und einer deutsch-polnischen. Max sieht in Abständen nach seinen Vorfahren, belauscht ihre Nöte und Geschicke, bis ihre verworrenen Wege sich mehr und mehr mit den seinen verweben und er schon bald nicht mehr weiß, wessen Geschichte er sich da eigentlich erzählt …

Braumüller Verlag, Wien           

ISBN-13: 978-3-99200-216-0

März 2021

Es scheint die junge, hochbegabte Dirigierstudentin Karla Manhardt nicht zu beunruhigen, dass ihr bester Freund nur als schöne Stimme in ihrem Klavier existiert. Der Wortkünstler Darius Pettrich hingegen ist in großer Unruhe: Wie soll die Welt weiterleben, wenn sein geliebtes Wien in immer heißeren Sommern langsam stirbt? Der Meisterkoch Anton Roggen fühlt sich als unbequemer Sklave seines eigenen Restaurants und sieht nur noch mit Zynismus auf die schönen Seiten des Lebens. Bis ihn seine Träume vom alten Rom nicht mehr loslassen wollen. Bis er versteht, dass wir alle wohl doch nur in den Dienst genommen sind. Ob Revolution oder Komposition. Das tägliche Werk des Lebens, immer und immer wieder sucht es nach den richtigen Händen. In der unentrinnbaren Verstrickung dieser drei Lebensfäden erklingt ein tragikomischer Reigen von Spiel und Zwang. Sowie die Erkenntnis, dass wir Menschen auf dem Holzweg sind, wenn wir glauben, alles immer ganz allein zu erfinden ...

Braumüller Verlag, Wien           

ISBN-13: 978-3-99200-296-2

V E R B E U G U N G

Lass mit Deinen Händen nicht handeln

Und die Nebensachen hol heraus aus den Schatten, abseits

Komm mit Deinem ganzen Staub, den bitteren Pointen

In die Mitte der Manege

Verbeug Dich nicht

Jetzt. Keine Zeit zum aus der Fassung bleiben

Lass los, die Ameisen im Bauch, sie fliegen schon

Einfach sei, im tief gefassten Gang

Auf uns alle zu

Verbeug Dich nicht

Diese große Stille, auch auf allen Plätzen, allen Uhren

Und schau nur, niemand hier, der Dir ein Gegner wär

Aus einer ewig alten, früh verstorbenen Sehnsucht

Kommt Dein erstes eigenes Schauen

Verbeug Dich nicht

G E B E T 

Erleuchte mich, so weit mein Raum schon reicht

Erinnere mich, so tief mein Lied noch hallt

Erheitere den Jungen, der mich noch immer sucht 

Und erbaue mit mir das Haus, in dem wir beide sterben wollen

Du siehst mich, wie kein anderer mich sehen kann, noch will

Du hörst mich, schon seit ich stumm war, vor der Zeit

Du bringst alles in mir zum Lachen, alles, was noch übrig ist

Und legst mich mir zu Füßen, da, wo es noch immer weich ist

Ich suche den Punkt in der Ferne, der Du bist

Ich lausche dabei den Grillen und dem Zischeln der Ältesten hier

Ich spüre, wie mein Mund sich lächelnd weitet und die Augen verschließt

Und wie ich selig in Deinen Armen bin, ohne all das laute Licht

D A S   K O N Z E R T

Der Schmetterling flog

Erst in weiten Bögen

Um das Feuer

Das Klavier brannte da schon

Lichterloh

Dann fasste er sich ein Herz

Der Falter

Und spann die Bögen enger

Wieder

Und wieder

Umkreiste er das Lied des Brandes

Horchte

Und horchte

Auf jeden Ton

Bis kein Laut ihm mehr fehlte

Von diesem Konzert

Ausser einem

Seinem

N A C H T S C H A T T E N

Wohin wir reisen, mit unserem Sonnensegel?

Liebste, ich weiß es nicht

Ich prüfe noch den Wind

Und auch die Länge meiner Arme 

Damit wir alles wandeln können

Was uns das Fliegen schwer macht

Wandeln sag ich einfach vor mich hin

Liebste, wie soll ich sonst?

Ich stürz nur hin, zu Papier und Stift 

Und auch die Schere greife ich 

Damit es endlich Freude macht:

Das Unlesbare auf Pandoras Zetteln

Freude hilft dem Ärger in die Schuhe 

Liebste, lass uns gehen

Wir werden bald erfahren

Wohin das Land unter uns entwischt 

Wofür wir im Winter endlos Socken strickten 

Und wem wir den reinen Sommerwein einschenken